Mu güenas, en vista de que mi anterior entrada ya huele, he decidido volver a publicar algo, más que na para que me dejéis en paz con vuestras indirectas, ¡¡¡joíos!!!

Dentista y pelo.

Sí, sí, ya sé que a priori no tiene nada que ver una cosa con la otra. Bueno, mi dentista tiene pelo… y dientes. Pero ese no es el tema.

Resulta que el martes tuve que volver al dentista, por enésima vez. Después de ducharme y ponerme to guapo, como siempre, bajé a la calle y hacia mi torturador particular me encaminé. Llevaba un paso acelerado ya que se me fue el santo al cielo contemplando mi bella faz en el espejo del baño y, debido a la prisa que llevaba, ni me hice la coleta, “total, para desatármela en el dentista cuando me tumbe en el potro de tortura…” (pensé pa mí mimmo). Pasé delante de mi peluquería y al mirar, observé que dentro estaba mi querida peluquera escojonándose a mandíbula batiente de mí, señalándome sin cortarse con su dedo acusador y haciéndome gestos refiriéndose a mi melena al viento… Para que os hagáis una idea de mi look (llevando el pelo suelto, si me ponéis una túnica de lentejuelas puedo pasar por hermano de Rappel, salvo que yo no llevo esas gafas tan horteras). El caso es que como llevaba prisa no me paré a quemarle la peluquería, pero le hice un gesto indicándole que luego volvería a por ella…

Llegué a la puerta de la clínica y llamé al timbre. Me abrió como siempre una de las enfermeras y me senté a esperar mi turno. Había una señora que no hacía más que mirarme. Si llego a tener veinte años podría llegar a pensar que estaba admirando la obra de Dios, pero como no es el caso, me temo que la buena señora se estaría preguntando si formaría parte de algún Belén viviente dado mi aspecto de San José, con esa melena y esa barba… Y Dios debía estar por ahí, porque justo cuando iba a abrir la boca me llamó la enfermera para que entrara a mi consulta. De milagro se libró de una de mis bendiciones…

El caso es que en un ratito estaba listo, pagué y me encaminé hacia la peluquería. Hace falta mucha anestesia para que olvide… Entré en la pelu, nos saludamos con dos besos y…“¿se puede saber de qué te reías antes, peluquera?”, le dije clavándole mi mirada, “jajajajaaaa… es que me ha hecho gracia verte to heavy con la melena al viento, jajajaajaaa…”, me contestó descojonándose, la puñetera. Total, que después de echarle a ella la culpa de mi imagen, estuvimos bastante tiempo charlando, y al rato me dice “a todo esto, ¿has venido a cortarte el pelo o a qué?” y me quedé con cara de tonto con la mirada perdida porque a lo que había ido era precisamente al “a qué”. Entonces, sin pensar, le digo de repente, “pues me vas a cortar el pelo, que estoy hasta los huevos de la puta coletita”. Se quedó unos segundos mirándome y me pregunta dubitativa, “¿pero… cortar… cortar?”, aun estando seguro de que hablo un español bastante claro, se lo volví a repetir, pero esta vez argumentándolo, “sí, quiero volver a llevar el pelo corto, estoy harto de que se me enrede el pelo, de hacerme la coleta todos los días, de que el pelo se me ensucie antes, de gastar más champú, de no poder apoyar la cabeza cómodamente en el sofá si no es soltándome el pelo, de que cada vez que me pongo ropa tenga que tirar de la coleta para sacármela de la espalda… vamos, que estoy hasta los huevos de parecer un fan de Status Quo”. Así que, más o menos veinte minutos después, mi coleta pasó a formar parte del pasado.

Rocío, encantada, porque aunque nunca me lo ha dicho, sé que no le gustaba demasiado, y yo, pues igual que siempre, ni remordimientos ni na. Quería coleta, y la he llevado, me he cansado de ella, y me la he cortado, punto pelota, como dice Elisa. Eso sí, ahora puedo dejar de preguntarme “dónde está mi pelo” porque ya sé que lo dejé en el suelo de esa peluquería…

Un nuevo habitante en el planetaTierra.

No, no se trata de un ser verde con antenas, de ellos ya hablé hace tiempo en una de mis entradas.

Si recordáis, en uno de mis últimos “testamentos” os contaba como mis cuñaos se aprovechaban de mi buen corazón y mi habilidad para el bricolage para tenerme una tarde de domingo apretando tornillos y bajando cajas al trastero para habilitar el que sería el dormitorio de su futuro vástago. Pues bien, el martes nos llamaron para decir que estaban en el médico haciéndole una exploración cuando, de repente, a mi cuñá no se le ocurre otra cosa que romper aguas. Como os podéis imaginar ya no salió del hospital. La noticia corrió entre la familia como la pólvora y ya estábamos todos echando cuentas de cuando nacería el nuevo cachorro humano.

El caso es que la familia de mi moza es muy dada a la histeria colectiva y parecía que el niño había nacido hacía horas y que en quince minutos se autodestruiría, como los mensajes secretos de los espías. Con lo tranquilo que estaba yo haciendo el montaje de nuestro futuro Belén y el Belén ya lo tenían montado ellos ¡¡¡qué estrés!!!

Los futuros padres estaban tan relajados en el hospital y como tampoco era plan de dejar a su mujer sola, nuestro cuñao (el espabilao aquel que observaba como yo  apretaba tornillos) nos llamó para pedirnos que pasáramos por su casa a coger un par de cosas y llevarlas al hospital ¡¡¡joder con el par de cosas!!! si nos pilla en la costa hubiera parecido que nos íbamos a la playa a pasar el día. Mientras el cuñao me dictaba “los mandaos”, mi moza mantenía una encarnizada lucha telefónica con su madre y la futura mamá a la vez, una en cada teléfono. Mi cuñá, que no quería que nadie fuera al hospital para estar más tranquila, que cuando naciera ya nos llamarían a todos, y su madre, que iba ya mismo pallá, y punto. Rocío en medio, diciéndole a una lo que decía la otra, y yo con el cuñao al teléfono intentando tomar nota, porque entre que la cobertura no era muy buena y que nos llamaron justo cuando estaba haciendo la comida, di más vueltas que un garbanzo en la boca un viejo.

Bastantes minutos después, llegó la calma. Rocío convenció a su madre de que no fuera hasta que no llamaran y yo tomé buena nota de los mandaos (que más o menos era como una de mis entradas).

Terminamos de hacer la comida, comimos, nos pusimos guapos y nos fuimos a su casa para coger todo lo que nos habían pedido (casa ésta que está a treinta y tantos kilómetros de la nuestra). Después tender una lavadora (eso era un bonus), de buscar por los cajones, de coger dos bolsas más un neceser y de darle un hueso de esos de piel a su perra, nos dirigimos al hospital, no sin disfrutar por el camino de uno de esos bonitos atascos tan frecuentes en Madrid…

Ya en la maternidad, les dejamos todas las cosas, que no voy a enumerar para que no se os haga pesada la entrada, y estuvimos un rato con ellos. Le trajeron la cena, que se comió tan a gusto, y nos fuimos de allí esperando que el parto fuera rapidito y sin problemas. La verdad es que no estábamos muy convencidos de que fuera rápido porque la futura madre estaba tan tranquila y no sentía nada extraño, ni una leve contracción.

Pues bien, el caso es que debimos ser la señal que esperaba el niño para salir, porque nos dijeron que, al ratito de marcharnos del hospital, comenzaron las contracciones y se la llevaron al paritorio. La putada es que la pobre ha estado toda la noche con el tira y afloja y al final ha nacido a las 8:15 de la mañana, sin ningún problema, eso sí, pero el tío se ha hecho de rogar…

Así que, desde esta mañana, somos tíos otra vez.

Y no, no penséis que nos ha venido a la cabeza el más mínimo sentimiento paternal, de hecho, como cada vez que vemos un recién nacido, ha sido todo lo contrario. Pero bueno, el caso es que estas Navidades hay uno más en la familia, lo que hará que estas sean felizmente diferentes. Fin.

¡¡¡ENHORABUENA, BLANCA Y JAIME!!!

Fdo. Luis Gómez.

Puesss… a veces lo pienso, sí… ¿y por qué me ha dado ahora por preguntarme esto? Pues joderos que os lo voy a contar, así que, para no perder la costumbre id preparando vuestros colirios, que hace mucho que no escribo un testamento de los míos.

La cosa viene de que antes de ayer vimos ¡¡¡Mamma mía!!! la peli, no el musical. Nos gustó mucho, los actores se lo curran y además la trama es simpática, lo pasas bien, que es lo importante. Como podéis imaginar todas las canciones que interpretan son del grupo ABBA, supongo que os acordaréis de ellos o al menos sabréis que hubo un grupo allá por finales de los 70 y principios de los 80 que así se llamaba. Y si no tenéis ni puta idea de lo que os hablo es que estáis muy verdes en cuanto a música se refiere, jodé, que los conoce to Diossss.

Bueno, a lo que iba. Si os soy sincero, lo único que tengo de ellos es un cd de “gri-jis” (great hits) por lo que no puedo considerarme ni medio fan de ellos, aparte que no lo soy. El caso es que volviendo a escuchar sus canciones me di cuenta de lo acojonantes que eran. Es muy corriente que gente de generaciones posteriores a la mía no se los tome en serio y los vea como un grupillo hortera de música pop sin pararse al menos a escuchar su música para luego opinar. Como he hecho yo con el jazz, por ejemplo. El puñetero de mi hermano me daba unas brasas que te cagas y le ponía a parir cada disco que me ponía, aunque sólo fuera para tocarle los cojones. Pero años después, lo he escuchado, varios tipos de jazz, y he llegado a la conclusión de que no lo soporto, c´est la vie. Pero al menos lo he escuchado, que no tiene por qué gustarme, pero no discuto que sea bueno o no, comprendo la dificultad de tocarlo.

Reconozco que debía ser un chaval muy raro, porque desde mi adolescencia mostré interés por la música, aunque lógicamente no tenía la mentalidad de ahora y a la menor pasaba de este o aquel grupo.  Pero bueno, así conocí a gente como Pink Floyd, Status Quo, Supertramp, The Beatles, Miguel Ríos, Deep Purple, Mike Oldfield y por supuesto a Queen. Tened en cuenta que os estoy hablando de cuando tenía 14 ó 15 años, todo un salvaje monosilábico. Como es normal, la mayor parte de la música que escuchaba era la que sonaba en aquel momento, pero aquellos grupos que me tomé el interés de descubrir están conmigo aun hoy día.

El caso es que debo estar haciéndome viejo porque pienso, sinceramente, que actualmente no sale gente tan creativa como antes. Como antes me refiero a los años 60, 70 y 80, y no quiero viajar más en el tiempo porque acabaríamos hablando de blues, que al fin y al cabo es casi el origen de casi toda la música actual.

No quiero decir con esto que ahora no haya gente buena, que la hay y mucha. A lo que me refiero es que no aportan nada nuevo, original, pueden tocar o cantar muy bien, pero cuando lo analizo, resulta que ya lo conozco, ya lo he oído antes, con otro nombre… ¿mesentiende o no mesentiende? Pues eso, que me estoy convirtiendo en un puto carroza, cuando algo del pasado te parece mejor… chungo, jajajajaaaa.

Es que no me jodas, hablando de lo más comercial, por ejemplo. ¿Me vais a comparar a Rhianna con Michael Jackson? ¿o a Back Street Boys con Earth, Wind and Fire? Es que no hay por donde cogerlo, no hay por donde cogerlo… Se ha llegado a un punto en que las discográficas fabrican clones, de repente sale una hornada de veinte tíos que, si te das cuenta, hacen lo mismo pero con caras diferentes. Te sacan un par de canciones en el cd que sean pegadizas y el resto no vale ni para limpiarse el culo (más que nada porque hacerlo con un cd debe ser incómodo de cojones). Y no me quiero meter con los de O.T. porque los chavales no tienen la culpa y además me alegro de cada uno de sus logros, por qué no, si han tenido la suerte de tener esa ayuda, pues mira tu que bien. Lo que me da pena de la mayoría de ellos es que al final son productos, nada más que productos.

Tampoco creáis que no compro nada actual, tampoco es eso, sin ir más lejos esta misma tarde me he comprado lo último de un tal Kid Rock, que lo deben conocer en su barrio y poco más, pero bueno, lo estuve escuchando en You Tube y me pareció interesante… y se ha quedado en eso… sólo lo parecía, jajaajajaaaa. Pero bueno ¡¡¡es de este año, joder!!! porque lo que no cuenta es que también me he pillado el último de AC/DC, jajajajaaa.

En fin, qué se le va a hacer, debo ser muy crítico y exigente dentro de mi ignorancia, porque ya me gustaría a mí ser un auténtico erudito en materia musical, estoy a años luz de “saber” de música pero qué coño, opino lo que me da la gana, que pa eso es mi espacio.

Pues ala, ya está, que luego os quejáis y no quiero líos… no me digáis que es largo porque no es cierto.

Y para terminar, Queen es el mejor grupo de la historia de la música ¡¡¡y punto!!!. Fin.

Fdo. Luis Gómez.